Life as Art

I am co-erecting a new love poem upon an anti-war grammar to solve an ancient anguish
that still pollutes our most exquisite metaphysical beaches

Someone will come here to obey her own necessity. This is written on the barest layers of skin. No skin is superfluous. Listen to your best voices on poetry and trauma. Look at me from above those stairs and explain me the ways in which the growth of forms explode. We happen and happen so extremely... We happen within those metaphors that launch sunflowers from scratch. Extremely you write or not. And you read no longer as though from a detached infinity. As if you believed nothing could change.
And yet your name fuses with a certain tone of voice and a dry page... all over the skin. The complex skin of your sex, for instance: it re-asserts a drastically intense stress on beginnings... Lack of skin conveys a lack of reality, no more, no less.
I revolve around cruel possibilities.

Nothing rests on
potential selves looking for
the terrible sense of a multiple Nude

Moons are called to the poem
My calling and yielding and crawling are many hours of aspiration
My lips ceased to possess the flutes

Time carries more than the extension of Self-Shock
such as a drawing-room and inner arrows of poets against the muted waves of a Nude

The same imagery develops as within the tragedy but closer to the bottom of fire
which is still to come and belongs to the war-poem and to every torse where you encroach your mouch and broken limbs

how pretty a war-poem is in the choice of timed words and legendary onomatopeias

it abandons the quiet post-war tenderness
on questioning why fire is the master
my bare feet shall bleed great contrasts of light

too late a whole night full of letters and lips
the tragic tension is read and written by a self-returning passion

Vapours within the reversal of catastrophes
as crude as the kernel of a kiss on the mouth of a leaping panther

this symbol falls and suffers from stormy bodies
no limit is set to the tragic tension of intoxicated sunshine and landscapes
such as the green fishes on your eyes speaking of a drinkable scream
this symbol opens the exuberant nonsense of a concrete Nude

can I write of infinity as a post-war effect on a potential womb
bodies pass and sign and so tender pass and sign the breast

how pretty the growing estrangement between desire and desire is
Scream... tenderly the same questions... before and after the texts

I love the hiatuses in advanced body-to-body fighting as a last resort for entering these three sides of angst where when why so much tremble for ever in alphabets of paradox and intimacy

this hungering language should have been the bomb or the gesture on the breast
my gesture returning to the last verse where the word breast touches the dilemma
and suddenly the texts put the same abyss before the pines in front of the sea where when why

the rhythm of the branches of your desire will mix our sands

I am more mad than most oceans and I understand your green fishes in myself

let me turn into a flash of beginnings

On Fugue States

One possibility will become Necessity
Self-Necessity
which possibilitates other becomings

This is how an Opening blows a Fugue State
and changes my geography

Mais mais aves

As aves mais bebem mais mais aqui o excessivo desejo de Desejo

Há sinais tácteis Onde Quando a pele nunca esquece

As aves chegaram para nidificar. Absolutamente.
À flor e no fundo da pele de muitos estratos como textos sempre novos sobre outros textos sempre novos de tantas aves a beber a chegar à pele que nunca esquece Onde Quando.

A memória repete repete sinais tácteis intocáveis. Plenamente intocáveis.

A origem regressa, por fim. Regressa ao corpo como uma certeza que se tinha perdido entre o Outono e o Inverno nas minhas veias mais marítimas
Regressa, por fim, a origem ao corpo Onde Quando as borboletas agridoces - que dançam e mordem - se apagam por dentro do fim da queda das pétalas da rosa mais aves mais sinais de Oriente.

O regresso é uma rotação inexacta como a ideia de infinito que me pensa sem linguagem
é uma elipse entre o vazio que desce e a chama que sobe
A origem toca na língua como sal muito nu. Absolutamente nu.
Mais do que aves à flor e no fundo da tua pele Onde.

O sal da origem é a nudez que me altera o sabor de ser eu o futuro
uns olhos soltos de uma história que bebe bebe todo o eu potável
bebe o desejo de Desejo com a sua gramática de animais selvagens
possibilidade de uma história, por fim, abrindo o centro

Mais Aves

As aves bebem aqui o meu desejo e o inteiro Desejo de ninguém

Bebem e deixam algumas gotas como fermento
para o crescimento de outras árvores que vêm de Oriente
do grande Verão de Amar-Te

(Digamos assim abstractamente que os olhos são agridoces como as fibras essenciais do meu êxtase descontínuo: êxtase - hiato - êxtase --- mar - terra - mar --- corpo - vazio - corpo)

(Digamos o enigma que faz diferir os sentidos: Quantas palavras dizes sem respirar? Quantas palavras ligas de uma só boca? Quantas palavras vêm sem cortar uma veia? Responde vagamente: poucas.)

Eu procuro ainda a palavra de fogo
a palavra da metamorfose, a palavra capaz de atravessar as formas
transmutação do ar em cristal, do cristal em lava, da lava em vapor

As aves bebem mais aves bebem aqui o Desejo. Absolutamente.

Pois o tempo vem todo do futuro. E toda a vinda é um vértice no corpo.

As aves vêm à tona da tua pele antes da linguagem amanhecer
aqui as aves encontram-me nas horas dos vértices no corpo de cantar
a ideia de infinito pensa-me sem linguagem agridoce
também o sol sem linguagem queima a borboleta
uma borboleta que dança e morde

Há sinais tácteis para o que não pode ser dito no instante

As aves

As aves bebem aqui - embriagam-se talvez, afogam-se talvez - reversíveis nos seus ciclos da sede como as luas
As aves que bebem aqui são o excessivo desejo de Desejo: a matriz de todo o eu potável
Todas alcoólicas as aves desejam mais do que asas e bebem mais do que todo o eu potável
As aves bebem o Desejo onde o desejante se deseja desejante
ciclos da sede com as luas - repito-me repete-me antes que as feridas falem

As aves bebem aqui
o meu desejo
fazem círculos entre Desejar e Desejar
e crescem até aos ramos superiores de toda a fala das feridas potáveis

("aqui" - faço uma cruz com o sopro dos meus dedos para não esqueceres Onde
toca aqui com o sopro dos teus dedos, pois tocar nunca esquece o seu ser tocado
queria também que beijasses aqui como se fosse uma ferida que só o lento beijo cura)

Le crépuscule du tournesol

chaque tournesol connaît les paraboles de son absence
et l'absence dans une langue recèle un champ de blé futur

pas tous les Messies embrassent le tournesol et son crépuscule

autrement le blé futur serait une orbite plus désirante que désirée

Caminhos

O Grande Parque de Diversões é como o Dicionário: tem muitos caminhos, mas poucos rumos com desfechos singulares.
Por regra e por excepção, tudo está salvo. quase sempre por absoluta necessidade imanente aos músculos vivos.

Quem seguir pela voz A... irá ao Inferno, mas depois de passar a montanha das neves eternas.
Quem seguir pela voz B... irá ao Inferno, mas depois de passar o jardim dos enganos.
Quem seguir pela voz C... irá ao Inferno, mas depois de passar o carrossel dos imóveis.

Portanto, muitas são as portas dos Infernos, mas todos os Infernos terminam cedo... na Ilha dos Amores.
Optimismo metafísico para evitar desidratação durante o sono.