Hora de Viagem

Como mulheres escravas manietadas, 
as minhas viagens entre Meia-noite-Meio-dia 

são Alteração irreversível na nudez.

Cada hora de viagem bate, cresce, morde, 

queima, ensina, abre, 

sopra… Fica tudo

escrito no corpo, para sempre. Dizem que passam horas, 

mas não passam nunca,

as horas são forças geológicas, põem-se

 e sobrepõem-se, geram paisagem

sobretudo montanhas e abismos: a pele do espaço.

As horas nunca passarão. Se passassem, o mundo

não seria esta hemorragia

que não para de submergir-se a si própria. 

Se as horas constroem

ou desmoronam, obviamente ninguém sabe, 

mas sabe-se que não passam.

Não passam nem nunca passarão. 

Que horas são? Que tempo faz?

A pele nua interroga, a pele nua responde.

Está escrito dentro.

No Sol mais fundo da Derme

(o palimpsesto cresce Biblioteca

estratos infinitos de sentidos

entre a Epiderme e o Absoluto)