A fuga da Mulher-Tigre

 

Necessidade de Teu Corpo

 Está vazio o caminho ou túnel ou caverna ou veia aberta onde correm as memórias de Teu Corpo.

Sinto a fatal necessidade de Teu Corpo: Tua Arte de Nascer dentro de mim, Tua Arte do Movimento, tuas elipses corporais principiando e aquecendo o Tempo Novo, dentro de mim. Fazes-me falta, mais do que Água-Sol-Sangue.

Adoração do Poente

 Adoro este Mysterio do Poente como o Mysterio Major da confiança neste Cosmos, nesta Vida, nesta Aventura de rotações e translações que não sabemos como geram as suas forças nem como se sustêm. 

Este Mysterio do Poente aquece-nos a pele e atrai-nos sobre a colina do rio. 

Acontecem-nos aqui incertas ondulações no ar: respiramos o mais vasto Desejo-de-música e Desejo-de-dança através da liberdade das gaivotas.

Se ainda houver morte, queremos que seja uma carícia leve e flutuante que altera o modo de ser-corpo-de-Tempo. Imaginamos, então, o Mysterio do Poente explicando-nos que a Arte de Viver e Morrer ensina a desenhar uma carícia de vento sobre as pálpebras descidas da História Materna e sua primavera de sangue e leite e voz, criando o Dia e as vogais cantadas que fazem o Dia ser casa com fonte no centro do jardim . Imaginamos, plenamente confiantes no Transfinito da Terra pulsando aéreamente. Imaginamos os corações humanos chamados a ser pássaros ságrados que entram pela Porta do Sol, além-sensível e além-inteligível, simples paz de ignorância-sobre-nós. 

African waters: Very first Exclamation

Can you fall in love and swim in love and wave in love 

as if it were a miracle of flowing waters?

This is the Wisdom of the Beginning. Stay in the Beginning.

Become one liquid miracle: close to the Spring, the River, the Lake.

These bodies of water know how the Rhythm 

becomes our hearts of flesh and know how drums 

become our Summer.

First language. First dance.

 

African flowing waters: the bodily truth of my very first Exclamation. 

Die Geigerin am Fluss: Ouvertüre bei Sonnenuntergang

Die Geigerin floh aus dem Orchester, erschöpft vom Krieg verzweifelter Musikern 

auf der Suche nach einem Gedicht aus lebendigem, blutendem Fleisch.

 

Ihre Akkorde und Bogenstriche stimmen meine Augen auf die Dunkelheit ein 

und injizieren bittersüße, gebrochene Harmonien in das Staunen der Metaphern. 

Ich zeichne den ovalen Mond deines Geheimnisses, den unbekannten Schatten 

von Wahrheit und Schleier, das leuchtende Antlitz 

eines subtilen Durstes – als wäre es 

mein erster Blick in einem fremden Land. 

Woher kommst Du, Geigerin? 

Warum gehst Du am Fluss spazieren? 

Wie bringst du Sonnenuntergang mit? 

Lascia ch'io pianga - raconte l'histoire de tes voyages : 

tu es si intime de plusieurs océans... 

Viele Umsegelungen jede Nacht.

 

Engel in Verkleidung. 

Offenes Haar oder Pferdeschwanz? 

Die Muttergöttin fragt ihre Engel, 

bevor sie sie jeden Abend in die Welt entsendet. 

Offenes Haar lässt das Haupt atmen. 

Pferdeschwänze verhindern Verwirrungen im Kampf.

Engelshaar muss deine Worte umfließen 

und daran erinnern, dass Freiheit größer ist als alle Weisheit.

 

Fremde sind gefährlich: Halte dein Schwert verborgen, 

aber lautlos bereit für einen blitzschnellen Hieb. 

Sei nicht so sanft, wenn du das Herz angreifst. 

Denn das Herz ist ein Muskelknoten um die roheste Leere, 

die seit dem Augenblick vor dem Nullpunkt der Schöpfung fortbesteht. 

Wenn du dich also bei Sonnenuntergang einer nackten Brust näherst, 

durchstoße das Fleisch zwischen den Brustbeinen – genau an jener Stelle, 

wo eine Liebkosung den toten Körper augenblicklich wiederbeleben kann, 

sofern du auf den Frieden vertraust.

Was ist die Leere, das Nichts pur? 

Gibt es Luft oder Feuer? 

Ist es der leere Raum in deiner Geige – und das Überfließen?

Jetzt bin ich hier das Schweigen.

Die Atmosphäre des Wunders und die kühlende Stunde ungewisser Melancholie.

 

Könnte doch die Poesie deine Akkorde küssen, in den Krater deiner Geige eintauchen 

und die Wasser ihre Dunkelheit vollenden lassen. 

Wenn du dich nur trautest. 

Weißt du, wie die Trommeln in Afrika 

ihren Tanz beginnen? 

Wie sie Kurs auf die nördlichen Küsten nehmen – befreiend, heilend, wärmend?

(Frauen sind Geige und Trommeln. Jetzt fühle ich hier 

die weltliche Liebe, die weltliche Angst 

zwischen Geige und Trommeln.) 

Amor: força suprema, acima da Guerra-e-Paz

 A maior coragem é Prometer a vida: acima da lei, contra a lei, 

Prometer a vida, mesmo em plena desordem, quando tudo oscila entre vértices opostos, 

quando sofremos paixões terríveis de Guerra-e-Paz no coração desamparado, desmunido, que ninguém ainda sabe decifrar

Forças ascendentes vêm de Poente

 Desejo a transcendência mais íntima

a Arte da Invenção do Sul e do Norte

Desejo a Melancolia das pontes 

acordando sobre o Indefinido escorrendo

Desejo a transcriação do Sol e do seio Materno

uma carícia com a Voz lenta salva

nomeando o Caminho

descendo por dentro da Palavra

Desejo o Oceano ao Fundo 

o Segredo-de-Partir

libertando toda a Paisagem 

Sunset rivers flow deeper than my Interior

One must believe in miracles and hope for miracles 

and love the Possibility of miracles

I call Oriental Princess this Moment - the taste of this Moment

(your tongue immediately understands all meaning) 

 The princess dawns from my Far-Inner East (interior intimo meo)

Her flesh diamond holds my geography my uncertain wounds 

The princess ascends from my Extreme cave of nonsense

perhaps the sun can still rise in my Lost Paradise 

The Arch of Love trembles 

toward Interstellar Truth 

(superior summo meo) 

Here Divinity bathes but once every twighlight 

parting the warm colors of life

your deep amber scarlet amethyst lips 

your Womb-of-Light inventing seas in the moon 

while my prayer always lacks atmosphere

We ignite and dissolve this Moment 

as one birthing Silence

Absolute Law of Novelty

 

your Rhythm of breathing transforms the riverbed 

pulse of peace and wildfire: Cosmos longs for your Sailing

(Princess of the Primal Spring

my thirst my delirium nightly seeks your mouth 

my thirst dreams of your rivers and future gardens

your overflowing Ganges  Nile  Amazon under my anxiety)

(I must believe your miracle

the nudity of Waters merge into Infinities

Anew)

  

A Liberdade da Viagem-Primavera

 

Algoritmo Erótico: Forças Vivas de Flores

 Ainda não sou Nada-de-ser. 

(Somente uma implicação lavra mais profunda do que minha linguagem, codificando flores com fogo nos lábios: Se me chamas e queimas, então nasço. Se não me chamas nem me queimas, então não nasço - nem Nada-de-ser me poderá acontecer... Pesquisa chamamento ou queimadura. Se encontras, começa. Se não encontras, inventa Algo-que-chama ou Algo-que-queima. Transforma a pesquisa em Horas-Luz de órbitas em torno da Lei: Regressão e Transgressão da inteligência da lei...)

Ainda não sou Nada-de-ser: Ainda? Porquê ainda?

Ainda não sei Nada-de-ser 

nem posso Nada-de-ser 

nem entendo Nada-de-ser 

nem sinto Nada-de-ser

(além e aquém deste Ainda-não, sofro o curso de silêncio elétrico sob o código: sofro-me sob o trabalho de todas as forças vivas, explodindo flores como explodem gritos de fúria erótica em certos limiares de vibração. Sofro-me, portanto, na Duração do curso, recurso, transcurso de ar ardente nos pulmões. Sofro-me sob a fuga de todos os desejos que põem Devir no mundo: desejos que têm a Tua Alteração: código de devir-ser, devir-saber, devir-poder, devir-entender, devir-sentir...) 

My Nudes Portfolio

My nude breasts fly and land, longing for Unknown flesh 

These waves of earth  truth  thunder call your Mouth

Deus brinca com o Fogo: Tudo é Criação Inflamável

 Deus é uma Criança Absoluta: Deus brinca com Tudo

 no limiar do fogo, dentro do fogo, desejando a Criação Inflamável 

multiplicando a Energia das ignições e das fusões na minha onda de carne vermelha  

A Primavera transforma o fogo da Criação Inflamável em meu fogo, minha redação

Deus brinca com o Vento-de-fogo na minha Biblioteca de manuscritos meus combustíveis

O Labirinto arde e devora o Absurdo do espaço 

O jardim da Infância dos infinitos futuros nasce na Surpresa no Segredo no Inesperado instante

onde sangram alguns músculos da Verdade: as forças das minhas loucuras mais livres

como se os instantes de maior liberdade fossem pétalas púrpuras fugindo da Paz do Porto

o Perigo brinca com o Desejo Sagrado subindo as árvores até ao Vórtex do meu pêndulo

Sinto a tua órbita no meu Vórtex quando vêm luas novas desarmar minha Fúria

o Perigo brinca nos meus ramos  imitando as asas  e a sensação do crescimento das asas 

como se o Fogo começasse Agora mais Grave-do-que-a-Vida 

como se o Fogo prometesse e cumprisse a minha metamorfose entre Infinitos

do Infinito dos grãos de rocha para o Infinito dos pássaros de vapor

minha respiração chama Deus 

Zarathustra and Heraclitus: Always playing with camels and fire in the desert

 Only the desert can appease the craving for fullness, only the fire can appease the fear of darkness, only the strongest camels can cross my infinite realm of burning sand under my infinite moons and sons and mists and hallucinations 

Deus enlouquece na Solidão

 

Também Deus enlouquece como eu na Solidão... 

Na sua Solidão, Deus começa a infinitar o Espaço-Tempo e a Luz-Treva e a Matéria-Energia, esperando o milagre do Múltiplo em Multiplicação, esperando o mistério da Plenitude

Também eu enlouqueço como Deus na Solidão...

Na minha Solidão, eu começo a inventar a Respiração Divina na minha respiração: começo a evidência da Ideia-de-Deus e o Afeto-de-Deus e os Sentidos-de-Deus - são tudo persistências da Maternidade desejada, perdida, renovada

Deus repousa contemplando ruínas

 Talvez a Criação do Mundo tenha sido um sonho com inflamação febril, um sonho muito vivamente agitado, que Deus teve uma noite de solidão eterna...

Agora, enquanto as galáxias aceleram e aumentam o espaço vazio, Deus contempla e repousa, acariciando a Infinitação da matéria...

como a erosão das ruínas faz retornar os templos e o fogo dos ritos ao simples grãos de pedra no chão, assim a expansão do Cosmos faz retornar o Obscuro vácuo à vastidão do silêncio e da Energia, Ideia-de-Deus ... 

Memória Táctil

Meu corpo amoroso não esquece a memória táctil do Encontro onde nasceu e atingiu a fusão do Sol, mas a distância, a dúvida, a angústia do Fim alteram Tudo: o corpo começa a sentir-se como pedra onde as nervuras, outrora profundas e ocultas, agora vêm à flor da pele, quebrando os membros, explodindo os seios, retornando ao pó 

Cantar enquanto Respirar ao longo dos Rios, esperando-des-esperando

 

os rios libertam as cidades

"Disperare, disperare, disperare, è tutto un fabbricare." 

(Rosselli, La Libellula, 1958) 

No map, no compass, no intelligence to sail

 

não sei onde-por-onde ir neste coração labiríntico

a lua repete seus ciclos sobre o nosso amor-de-caos

o nosso planeta de magma com correntes oceânicas alucinantes

não sei, não posso saber, não creio poder saber

não quero ser nem Ignorância nem Loucura

Metafísica Erótica Panpsíquica

0. Eros: o Eterno Uno Unificante - intensamente vivo no magma de todos os sentidos, de todas as crises, de todas as forças... 

1. Eros vive em Psyche. = Psyche vive em Eros. = Toda a Matéria viva é Eros-em-Psyche.

2. Eros sopra o vento solar, fazendo vapor e sangue, animando toda a Matéria desde a Génese.

3. Psyche inventa a Duração Eterna do Sol na respiração de todos os animais.

Die Grundungleichung aller Ungleichungen: Liebe ist Sinn

 

Psychopharmaka: Your bleeding Roses in my burning Alcohol

 Há muito tempo noturno onde sinto o desejo de escrever-Te.

Há muito tempo sou Desejante de Tua Escrita.

Escrever-Te: fazer do texto da carne viva de ti-em-mim outro texto de sinais respirantes e transpirantes.

Escrever-Te: fazer texto de mim-para-ti, dom de mim e de meus sentidos

Mas continuo em viagem: tão difícil escrever durante a viagem: falta-me a paz para repousar as mãos sobre o papel

Nós de Mãos comunicando Novos Poderes

 

A guerra essencial: História vs. Tempo

Natura Morta do Tempo: sensação de abismo no ar da História

Sinto o êxtase da neve sobre a lava ... como se um homem desesperado sentisse ao nascer do sol o seu sangue arrefecer até ao gelo 

Natura Morta: sensação de abismo nos ossos do peito

A minha neve protege o meu fogo, minhas espadas de fogo dormindo dentro dos ossos do peito ofegante: sensação de abismo 

A minha lava sobe vermelha pelas veias dos músculos vivos: sensação de abismo entre os pés feridos e o abdómen vazio

O Negro é a Verdade da Cor

O Negro é a cor da minha vida. 

Todas as cores são fulgurações de Negro.

A Ilha Mais Bela respira dentro do vulcão

 

Amor da Luz nos olhos obscuros

 

Rochas de Abandono e Melancolia: Quem arde no Jardim-de-Inverno?

 

As estrelas seguram o Norte-do-Leme

 

A Evidência Psico-Cósmica dos Ciclos

 Há ritmos oceânicos e crises lunares nas minhas horas de Excesso, entre êxtase e angústia

O Infinito desenvolve o Amor-do-Mundo

há sempre uma veia aberta escorrendo silêncio entre nós: Amo-Te é o Segredo! Enlouqueço-me de Ti é o Segredo!

A veia aberta escorre silêncio entre a rocha marítima e o meu amor-terror de estar aqui no meio das forças que nos trabalham. 

Talvez respirar aqui seja o êxtase maior: o Êxtase de ser mortal Passageira entre fulgurações e metamorfoses: plasma dentro de pele e plasma dentro de língua... há Infinito-dentro-de-Finito como um céu eletromagnético soprando pela membrana de cada célula: a língua toca na pele: Música táctil húmida quente: respiramos aqui Onde-cintila-Absoluto...

o Mistério descansa após o excesso de trabalho da tempestade. todo o trabalho cansa. todo o trabalho é Ideia-de-haver-algo que enche as nossas mãos inquietas e atravessa os nossos corpos inquietos donde transbordam as harmonias das mãos inquietas onde o Infinito desenvolve o Mundo e o Amor-do-Mundo...

Também o Mistério trabalhador se cansa, se esgota, se gasta e repousa uma duração desconhecida, enquanto os caminhos renascem como nosso desejo-de-crer e desejo-de-esperar, porque somos os animais construtores, os animais arquitetos, os animais engenheiros que fazem amor-de-mundo e música-de-mundo compondo as matérias: água e sangue, fogo e sangue, ar e sangue, terra e sangue...  

os caminhos constroem ritmos desconhecidos na respiração: o céu bate como se fosse o coração de um Mistério Vivo que ainda não sei chamar pelo nome próprio... digo apenas: és a Evidência Prima do Ar

 

Amar este mundo? Amar esta terra? Amar esta casa-caminho-vento?

 

Sobre a potência de sofrer

O ar tem peso e força e vetores brutos que desabrigam os lugares e fecham os caminhos e extinguem o fogo íntimo no coração da nossa casa e do nosso corpo. Um medo novo - nunca vivido nem expresso nem compreendido - desce, bate, cai, desaba-sobre-nós.  

A vida expõe-se ao Perigo-do-ar e sofre o colapso da respiração: queda do telhado, fratura da parede, vazio da janela, escombros no chão. 

A memória do ritmo do fogo íntimo habitando as casas vibra sempre dentro da Construção e das ruínas: a vida construtora resiste Indestrutível para além dos limites das matérias. O Desejo de construir e habitar permanece inteiro como outro sangue de metal líquido, outro metal de sangue oxigenado, que não se rende nunca.

A vida tem a potência de sofrer sob todas as forças e a potência ser transformada pela Travessia-de-tudo abertamente...

A potência fundamental da Arquitetura da Vida: a Potência de sofrer durante a Construção e reconstrução. 

Somos onde habitamos, habitamos onde construímos, construímos onde amamos. 

Lançar a última bóia do Náufrago: lançar o Poema

 

Terra Quente: Noite dos Caminhos

Há Caminhos dentro do meu Sentimento-de-Viver e da possível-exaustão-de-Respirar

Há Caminhos dentro do meu Delírio-de-Haver-Deus e Infinito-Vácuo-Além-Deus

Há Caminhos na Terra Quente sob a Noite de indefinidamente doer a densidade do espaço-tempo nas minhas órbitas. Os Caminhos são a Gravidade e o Fluxo: coisas de sangue que ocorrem dentro dos corpos opacos. Os Caminhos são o Encontro e o Combate amoroso do encontro: ou Fuga ou Rendição ou muitos modos misteriosos de transformar-se...

Caminhos nos pés nus e livres que sinto por dentro do meu ensaio de ser-espaço-movimento

Caminhos da Vida terrestre, terrena, térrea por onde Deus aparece como chuva e vento, como mãos e bocas, vibrações mais nuas e mais livres do que Respiração Intercorporal, primeira oração... 

Cada Princesa, suas Escadas, seus Cisnes, suas Regras

 Cada Princesa constrói suas Escadas com as curvas exatas em certa hora de subir e virar na subida, rumando ao teto, ao terraço e ao telhado sobre a cidade cercada. A Princesa decide a hora do cerco e do bombardeamento e do incêndio e do envenenamento das águas. A Princesa comanda os generais com subtis esgares... A Princesa é a Dramaturga da Comédia dos Sonâmbulos...

Cada Princesa alimenta seus Cisnes com vento irregular de sementes e de fermentações com sublime desdém: as penas dos cantos de Cisnes arrancam outros Cisnes aos cantos às penas. Cada Princesa conhece os melhores poemas para não cantar, nem abrir a boca. 

Cada Princesa prefere os seus Silêncios às Orquestras de outros Silêncios...

Cada Princesa dita suas Regras e desobedece, sorrindo, negando, transcendendo, regressando por outro caminho a outro lugar com outro destino - ninguém sabe o que deseja, rejeita, ignora a Liberdade de cada Princesa...   

Cada Princesa governa uma pacífica Anarquia de Ambiguidade: a Princesa bailarina inventa uma orquestra de jazz-tango para enlouquecer sem álcool, apenas vibração e ritmo e chuvas de magma. A Princesa sente o seu corpo de jazz-tango amando a Duração como se toda a história se concentrasse no instante de um Duelo. A dança de Amor é um combate mortal: cada carícia desfere um golpe com potência letal crescente. O mundo dos Amores desenvolve-se como a Palestra-dos-Terríveis.   

No centro da memória, um jardim-labirinto, para repousar Ressonâncias

No centro do jardim-labirinto, uma floresta impenetrável, para guardar Diamantes Brutos, os intangíveis, os invisíveis, os supra-imagináveis Diamantes da Origem

Certas madrugadas, entre a meia-noite e a Vigília mais escura, vem um incerto Vento Novo, um vento soprado do extremo Norte, o mais extremo Norte do jamais vécu, e abate a floresta que arrasa o jardim-labirinto, nascendo uma planície transparente no centro da memória, um instante de Nudez ou Verdade ou Encontro com a luz dos Futuros Possíveis Desejados... pela primeira vez, a Princesa canta...

Basta de adjetivos, absolutamente

 Não mais adjetivos, absolutamente, porque o barro caiu das mãos de Deus e quebrou-se no chão de Nada. Cada grão de barro é um mundo, ou uma vida, que se liga e desliga de outros mundos, ou de outras vidas, segundo a distância, a humidade e a força que trabalham no chão de Nada.  

Este é o esquema de todas as Histórias e de todos os Verbos e de todas as ligações entre Histórias-e-Verbos que dizemos Amores absolutamente.

Dizemos cruamente: o Amor é a Ânfora onde Deus colocou o Perfume, o Álcool, a Água, o Sangue. A ânfora tremeu nas mãos de Deus e a vida caiu, está caindo há várias eras que dizemos horas-crises, horas-ritmos, horas-da-Medicina - Tudo sem adjetivos, somente nomes sobre nomes, absolutamente, implodindo, explodindo, trabalhando.

nomes sobre nomes, símbolos sobre símbolos, somente corpos sobre corpos, coisas de carne, absolutamente sem adjetivos

A Presença da Mãe

Sempre tão jovem  a minha mãe e a Amplitude do seu Horizonte 

criando os meus Sentidos  o meu equilíbrio e o meu movimento

Sempre tão jovem   a coragem da minha mãe

acreditando sempre na Novidade do mundo 

desejando sempre a Alegria da viagem

(Minha Mãe cantava Alfabeto e eu apaixonei-me por esse canto: Sinais cheios de Vida para escrever e ler sobre as matérias vibrantes - a farinha fermentando no sentido do pão, a pele fermentando no sentido da ternura, o chão fermentando no sentido do Sol

Todos os dias sinto o Poder-de-Escrever e o Poder-de-Ler nascendo para mim na Voz da Mãe - Todas as noites desejo o Canto do Alfabeto, desejo tão inquietamente até ao limiar de exaustão e de dúvida e de verbos mortalmente impessoais caindo sobre mim - como anoitece-me, chove-me, venta-me, cai-me o Haver e o Acontecer e o Desfazer... urgências transpiram-me quentes e húmidas através do Trabalho sem obra e do Suplício sem justiça

Quando vem a abundância do vazio, sofro de amnésia dentro de fome e dentro de sede e dentro de distância... escorrendo-me rios profundos de medos: Somos a transpiração dos caçadores desarmados, rastejando melhor do que serpentes fora dos caminhos)

O Poema Novo abre a janela