les oiseaux rouges

je ne me souviens pas.

le silence cristallin amène la neige cet été jusqu'au chapitre X où personne ne rattrape de mélancolie...

je ne me souviens pas.

une mère à mi-voix, toujours devant la fenêtre, retourne vers l'enfant comme un nuage qui s'attarde sur le feu.

elle se fane, raisonnant sur l’extrême pauvreté de la grammaire: un verbe capable, un pronom capable, une connexion capable. elle erre décoiffée, proche d'un Poème où l'on aime crier contre l'obscurité.

elle aime les vapeurs de livres et de tant de pourquoi's...

je ne me souviens pas du lendemain.

il y avait une maison dans la maison, un lit dans le lit, une femme dans la femme, une fumée de peau trop rarement loin de verbes et de plafond

je ne me souviens pas du rêve collé au geste vague de la fuite vers pourquoi autrement.

la pluie remue les lèvres faciles. je viens pleuvoir au milieu des sabres et des bras de sabres et des furies aux bras de sabres qui crient depuis le commencement et avant l'aube. Seul l'amour est furieux. la vérité est furieuse encerclée par la mélodie du loin.

je ne me souviens de personne dans la rue, sauf peut-être Sophia, l'audace des poitrines ivres de terre tremblante. Ici, le hasard fait Amour, contre et avec les oiseaux rouges.

une mère refuse le destin, l'idée de destin brûle son visage de guerre, je sauverai mon enfant de la guerre...

le lendemain, tous les enfants se mirent à oublier la légende du vol de l'aigle X  du chapitre X sur le désert X. elle allait nulle part voir mieux le vide, les yeux plus frais, chassant la neige de l'amour qui ne durait jamais jusqu'à l'aube, la faim durait plus, la barque durait moins...

je t'aime sans souvenir de pourquoi autrement avoir printemps, été,
les eaux les bois les combats
pour mieux pleuvoir
avec toi, mon été...

     

Corps d'Animal

Animal bodies are rivers within us 

you flow endless as if the earth were within us

memories taste dried seeds calling for a book within us

as if reading could save the garden and its flowers of colorful chaos within us

a body and a book symbolize more than Passion and Action within us

they confuse infinity and truth and the spring of Possibles 

all rivers cut deeply the mountains within us   

Eros & Chronos

Sophia may fall into Desire. the most speechless animal.

into Desire, Time begins the spiral of one soul. 

Truth hurts the concept of being one. Asks for the gift of silence 

when lips touch the unbounded curve of one last Aporia. 

The feet stop fever before the steps. otherwise the Fall says World again.

I climb the notion of rainbow feeding the Springs from breast to breast 

I think of one slope of thinking ascending till uncertain lips or till the word 

one logic painting bodies against the wall of the pristine blue in the cave

You ascend from the last Aporia, thinking against the wall, and breathing the limits of Mystery  

You embrace my wholes and parts in fever 

and my future angels of melancholy, my angles feeling my open nature

thinking of Eros, murmured by the chant of Time. 

Geometry helps my soul love flesh in soul. I study tonight later than God.

Arithmetic offers the science of becoming Eros and the ways and arts of loosing

    

perspiring One, You are my absolute cycle of flesh 

and my naked pursuit of the ways and arts of Lost Gardens 

where eternity changes All in All.

waters of late hours, later than God, when not-knowing feels the traces of arrows and spirals

I want your cloud under the landscape as though nothing doubted of Being...

dreamer

the dream is the dreamer

and pathos and eros embodies full energeia

the dreamer travels and learns the Language of flesh and fire where it all must begin

the dream knows the non-place and the non-body of willing the most dangerous Touch

it all must begin in the organs of dreaming

volcano mouth volcano lake volcano truth

I am dreaming you, the dreamer that senses the Calling.

the hours I love the most devour my longing for

my dying for your island 

your departure to the first adolescence in Chaos of guitars

all the possibles dream the dreamer

eros dreams psyche, the liquid dreamer, I am the full flowing and the full loss overflowing

my logos yells other nomos

Approach and Touch

otherwise the bird perches on your bare arms looking for seeds and waters and winds

this is the right dream in the right dreamer: it all must begin overnight - otherwise nothing flies looking for something to plunge into 

the dreamer tastes non-sense 

off skin burning more suns than birds

and the dream dreams the dreamer

the suffering off the code

it all must be the First Nude and Begin and 

Approach the Zenith    

Natura Naturans

my life embodies diction-and-contra-diction

word for word truth is the journey you love

the only law grows against mathesis universalis

the unique design enjoys ultimate ignorance beyond sciences

ground down in the music you are my rhythm

striking my chords against the melancholy of Eros

nothing remains in the blood but infinity longing for infinity

Invention of Possibles

Mouth of Bodies

touching the elliptical Origin of Poiesis

Love transforms most rivers into Other flowing  

a song in the flesh

my body on the threshold in blossom

climbing to fruit

and you know how much doubts have perched and will perch deeply in the pulp

whenever you come to this forest of string guitars transforming women into perspiration of indefinite perfume, whenever a nude happens in the page, I wish the end of labors and landscapes. 

I know my nouns will spin through the firstness of my wind, more diverse than hearts. Winds cross the library, cross your chest, still insisting to submerge between waves of symbols. 

It must be possible to believe in rivers and in tongues.

from dust to verbs, within dawn, touch the infinite dreaming princesses.

Who is the dreamer-in-me that hides my eastern tears?

Who ties my losses as though my doors were the beginning? 

Who speaks before the young nonsense? who thinks of roses and petals of flesh growing and suffering in the ways of my becoming Song?     

Scriptorium-Scriptura

Outro Poeta ou Profeta sai de casa, procurando o leito do rio, sentindo a dúvida nos pássaros brancos, gaivotas que subiram do mar a contra-corrente, a contra-vento, até tão dentro da solidão que ninguém sabe nunca como seu grito atinge a fala dos enigmas, nem quantos nómadas pertencem aos infinitos planaltos do coração aflito... nem  até onde vão todos os sentidos...

Tudo o que digo existo: digo que acordei e que uma cidade nasceu no meu deserto. Acontece-me exatamente dizer-me o que cai sobre mim. Digo hoje que chove: e serei hoje chuva a cair sobre mim. Tudo o que vem à fala é capaz de deflagrar. Também o que vem ao grito de gaivota acontece-me.

Uns versos anteriores desse outro Poeta ou Profeta tinham já a métrica da dúvida e da errância pela dúvida, cada manhã, com claridade vária...
e era também nos versos que tremia o ritmo quebrado da respiração... também aí aconteciam os pássaros brancos tão longe da ideia de leito onde falamos de contrários dentro dos nexos, leito que acontece no fluxo de possíveis amantes... e uma alcateia de lobos, nocturnos, devora-me a indecisão de outro mundo onde uma melodia vaga poderia interromper a brutalidade do indefinido absoluto. Quero pássaros brancos, ignorantes, se um dia duvidar de tudo no corpo nulo... e à janela vê-se saindo para alimentar a voracidade do dia que não abre o meu silêncio de sílex sem sangrar.

Os pássaros. Tinham subido a contra-vento, aumentando a distância do Oceano materno onde adormecer nas falésias. Era dia de sair para a luz vaga e era dia de não saber, o Poeta ou Profeta não decide nada, sofre tudo, os pássaros diurnos não sabiam se havia ou não havia mais enigma do que manhã. Não estava escrito o romance que pensa até à exaustão. Não é necessário saltar da ponte, mergulhar no rio e interrogar a metáfora das águas com a Última Linguagem.

Onde flui em mim o desejo de recomeçar? Morre, não morre, o desejo sobe à Origem pela fricção com a rocha do leito e, por fim, o desejo escorre talvez por dentro da rocha, como se um segredo mais frágil desaguasse nas árvores da ilha dos náufragos.

os lábios existem nas margens, sinto melhor com um abismo ao fundo, quando os lábios seguem os lobos nos arbustos da montanha. Todos os lobos desfazem a trama e o texto. Acordam múltiplos e uivam afónicos uma atmosfera que inverte a Bio-Grafia. Não sei ler-me, toco somente na sombra inversa de tantas árvores onde talvez a espuma do rio condensa o silêncio confuso. Tudo derrama.
O Poeta ainda não sabe que hoje é sempre o dia de ser devorado pelos lobos brancos, sem nenhum presságio, nenhum sentido subjacente. Somente o múltiplo desejo que desfaz e refaz o corpo como outro mundo possível, um Todo Onde... saltar da ponte, mergulhar no rio, devir grito de Incógnita,