Dibujos de cuerpos

puerta abierta: desencuentro de los amantes. 

quemaduras tempranas son flores: miramos una puerta abierta. 

hay ruido de flores: hay puerta de desencuentro: aquí, somos otro mundo. Idea de una caverna para sentir el corazón.

una sombra de abrazo. una sombra proyectada por la luz del fuego sobre el fondo de la caverna. un abrazo de sombra lucha contra el vacío.

una mano enorme llega y Algo comienza.

guerrera y amadora. una mano nacida para padecer mucho de sí misma. una mano comienza, amadora y guerrera,

porque amar es la guerra suprema.

todos encendidos en la sombra. somos desencuentro: guerreros dentro de amadores.

cuerpos dudan del mundo como agua indefinida. 

Ven, aún sin rostro, una mano de fuego, una piedra de fuego líquido, deseante. 

Morir de desear beberte, senos y ríos: mujer.

aquí, un gesto hace atardecer y caer la noche sobre Nada.

otras mañanas deseo para la mano, amadora desarmada, que abrazará senos y ríos, talvez

Aber die Angst!

my blood disagrees with me

the fabric the text the nerve of my telling still burns still smokes still desires the Indefinite Song.

None, One, you are so quiet listening to my trees.

Once upon a time, a birth shall begin within All that trembles and cries out and looks for the forest, the female forest, where the wind blows God in the mouth. Sing my song and pass, the wind is the hour When. 

touching on sad tales

a sad tale compels the mouth of my life course to plunge into the dark blue waters of why and how.

there is. there is not a shark capable of devouring my insomnia of spiraling reasons for why and how to happen. there is. there is not a course, a straight course in the oral suffering of the narrator. And the narrator in pain is me.

I could have and have not. just a fraction of expectation greater than the entire matter of flesh and its contradictory enemies. And that event of flesh in the story is me. but the untexted, unstoried, flesh of gaps greater than nonsense is also me.

the coherent mouth looks for something to tell. none, one, you mature in my dark bliss of sweet silence of panic before dawn. That mouth defines the story and fails, always with an acute delay touching the first breasts, behind the text making love with my delayed fuse. That mouth is in control of life, ever since my touching been touched. first letter. Alpha written in flesh forever, bearing the Possible and the whole country of change   

memories of fire and ash

a person, that holy being that asks questions and promises much, a person falling down, ground down, into solitude, deeper than a silent kind of panic, unaware of its center pole. it happens. it happens to me, even in the velvet tufted beds of ecstatic love. if only there is such fraction of fire among us.

a person falling down that could be falling forever. more than down into the ungrounded. had I been just a fraction of love. it had happened. always the same experience through the skin, the master that cannot deny itself.

and that person was me. forgetting the progress of fire into ashes, holding my layers of skin. it steps over me, perhaps on me.

a person falling down in the solitude of kissing and dying. it happens in the love bed. it happens and ties my layers of skin into that falling and freezing up during Fall, everything attracts and rejects and gravitates, in solitude, as though birth and death was always there, cutting the edge of that volcano island where you climb till you forget the hour, and enter the mist of nameless fractions of rocks, liquid rocks of kissing. much salt of panic in the saliva yielding entirely before the tongue, the speechless gestures of the tongue.

there is. there is no speaker capable of that tongue. I agree with a crisis of clouds, and I pass, half naked half dark half none and much more halves contradict the idea of being possible.

as you drink the wine you come closer to humus

that solitude of being clay and whisper, even in the love bed and in the lakes within dormant volcanoes.

the sound or the music of a person falling down through every layer of skin till the sheer nudity of not knowing the ways or other ways of telling the story of a broken glass of champagne  

      

one plague alone, thirst

before exactly before

warm again

trembling as though it had been touched by None

I robed the names of the passions and lost the wings, ground down, still vibrating, closer than naked skin, and doubting whether None or One might begin the world

yet I expect nothing but the scarlet world of symbols

I believe I am the vague texture of prayer collapsing, ground down, next to zero trepidation and fever, 

the wind and its secrecy of gift, seven days, seven seas, sailing fires of love descending upon the other, unborn, fires of mine

Open fracture

there is no stable blue

river
flowing
in me

in the morning I die, drowned
in the evening I die, thirsty
against the bedrock where the mouth bleeds

syllables of dense fight within fire
there is none, one, you, burning much
my rivers unstable in the morning in the evening
because the mountain climbs and tears the tissue of my flesh
unborn until the first force of the naked trust on being a river
unstable but true to the text where none, one, you are my flowing  

dreaming trees within my

here trees breathe mountains 

and trees climb echoes and slopes of a dreamer in awe in me 

and I know nothing but my becoming the listener and the reader of warm skin and open blue    

there is no language for a person walking within the idea of an edge or kiss or touch or confusion a poem that understands not the embrace of none, one, you, the sand where the original thirst belongs 

and from thirst comes much chant

here trees breath my needy poem by the mouth of the dreamer

and from dreamer to dreamer the spiral of chant brings fruit to the mouth 

here the arch between air and fire happens 

and a poem of glowing skin grows younger than my morning lips 

here fruits chase trees as if a chant looks for the entire body of none, one, you 

a poem of skin carries you alone to the naked trunk and naked breasts of this beginning 

or this bodily idea of crossing the senses where and when the whole secrecy of seeing the sun transforms the surface of time into a new truth 

the chant unfolds without my fear of sphinx

  

because here sunbeams raise my mountain and drive my path in the mountain or soul

as if africa was the flesh still burning from that first lightening through the clay   

no alfabeto da mulher

uma mulher vem sempre pelo caminho mais íngreme.

a travessia do alfabeto queima os lábios com o sol do Futuro recomeço a escrever nas árvores o Teu Nome

uma certa manhã, guardando o segredo do Princípio.

a voz do narrador transborda do alfabeto da mulher com claridade de corpo na lua. o meu coração é o teu tambor.

todas as noites passam pelo deus nulo da solidão. recomeço, depois de nulo, sempre uma certa manhã, a escrever...

as estórias transformam as bibliotecas em mulheres sempre em redor da circunferência da lágrima. ao longe, o Indefinido desenha uma ilha de náufragos e uma fúria de amantes a fazer outro mundo... Onde 

les oiseaux rouges

je ne me souviens pas.

le silence cristallin amène la neige cet été jusqu'au chapitre X où personne ne rattrape de mélancolie...

je ne me souviens pas.

une mère à mi-voix, toujours devant la fenêtre, retourne vers l'enfant comme un nuage qui s'attarde sur le feu.

elle se fane, raisonnant sur l’extrême pauvreté de la grammaire: un verbe capable, un pronom capable, une connexion capable. elle erre décoiffée, proche d'un Poème où l'on aime crier contre l'obscurité.

elle aime les vapeurs de livres et de tant de pourquoi's...

je ne me souviens pas du lendemain.

il y avait une maison dans la maison, un lit dans le lit, une femme dans la femme, une fumée de peau trop rarement loin de verbes et de plafond

je ne me souviens pas du rêve collé au geste vague de la fuite vers pourquoi autrement.

la pluie remue les lèvres faciles. je viens pleuvoir au milieu des sabres et des bras de sabres et des furies aux bras de sabres qui crient depuis le commencement et avant l'aube. Seul l'amour est furieux. la vérité est furieuse encerclée par la mélodie du loin.

je ne me souviens de personne dans la rue, sauf peut-être Sophia, l'audace des poitrines ivres de terre tremblante. Ici, le hasard fait Amour, contre et avec les oiseaux rouges.

une mère refuse le destin, l'idée de destin brûle son visage de guerre, je sauverai mon enfant de la guerre...

le lendemain, tous les enfants se mirent à oublier la légende du vol de l'aigle X  du chapitre X sur le désert X. elle allait nulle part voir mieux le vide, les yeux plus frais, chassant la neige de l'amour qui ne durait jamais jusqu'à l'aube, la faim durait plus, la barque durait moins...

je t'aime sans souvenir de pourquoi autrement avoir printemps, été,
les eaux les bois les combats
pour mieux pleuvoir
avec toi, mon été...

     

Corps d'Animal

Animal bodies are rivers within us 

you flow endless as if the earth were within us

memories taste dried seeds calling for a book within us

as if reading could save the garden and its flowers of colorful chaos within us

a body and a book symbolize more than Passion and Action within us

they confuse infinity and truth and the spring of Possibles 

all rivers cut deeply the mountains within us   

Eros & Chronos

Sophia may fall into Desire. the most speechless animal.

into Desire, Time begins the spiral of one soul. 

Truth hurts the concept of being one. Asks for the gift of silence 

when lips touch the unbounded curve of one last Aporia. 

The feet stop fever before the steps. otherwise the Fall says World again.

I climb the notion of rainbow feeding the Springs from breast to breast 

I think of one slope of thinking ascending till uncertain lips or till the word 

one logic painting bodies against the wall of the pristine blue in the cave

You ascend from the last Aporia, thinking against the wall, and breathing the limits of Mystery  

You embrace my wholes and parts in fever 

and my future angels of melancholy, my angles feeling my open nature

thinking of Eros, murmured by the chant of Time. 

Geometry helps my soul love flesh in soul. I study tonight later than God.

Arithmetic offers the science of becoming Eros and the ways and arts of loosing

    

perspiring One, You are my absolute cycle of flesh 

and my naked pursuit of the ways and arts of Lost Gardens 

where eternity changes All in All.

waters of late hours, later than God, when not-knowing feels the traces of arrows and spirals

I want your cloud under the landscape as though nothing doubted of Being...

dreamer

the dream is the dreamer

and pathos and eros embodies full energeia

the dreamer travels and learns the Language of flesh and fire where it all must begin

the dream knows the non-place and the non-body of willing the most dangerous Touch

it all must begin in the organs of dreaming

volcano mouth volcano lake volcano truth

I am dreaming you, the dreamer that senses the Calling.

the hours I love the most devour my longing for

my dying for your island 

your departure to the first adolescence in Chaos of guitars

all the possibles dream the dreamer

eros dreams psyche, the liquid dreamer, I am the full flowing and the full loss overflowing

my logos yells other nomos

Approach and Touch

otherwise the bird perches on your bare arms looking for seeds and waters and winds

this is the right dream in the right dreamer: it all must begin overnight - otherwise nothing flies looking for something to plunge into 

the dreamer tastes non-sense 

off skin burning more suns than birds

and the dream dreams the dreamer

the suffering off the code

it all must be the First Nude and Begin and 

Approach the Zenith    

Natura Naturans

my life embodies diction-and-contra-diction

word for word truth is the journey you love

the only law grows against mathesis universalis

the unique design enjoys ultimate ignorance beyond sciences

ground down in the music you are my rhythm

striking my chords against the melancholy of Eros

nothing remains in the blood but infinity longing for infinity

Invention of Possibles

Mouth of Bodies

touching the elliptical Origin of Poiesis

Love transforms most rivers into Other flowing  

a song in the flesh

my body on the threshold in blossom

climbing to fruit

and you know how much doubts have perched and will perch deeply in the pulp

whenever you come to this forest of string guitars transforming women into perspiration of indefinite perfume, whenever a nude happens in the page, I wish the end of labors and landscapes. 

I know my nouns will spin through the firstness of my wind, more diverse than hearts. Winds cross the library, cross your chest, still insisting to submerge between waves of symbols. 

It must be possible to believe in rivers and in tongues.

from dust to verbs, within dawn, touch the infinite dreaming princesses.

Who is the dreamer-in-me that hides my eastern tears?

Who ties my losses as though my doors were the beginning? 

Who speaks before the young nonsense? who thinks of roses and petals of flesh growing and suffering in the ways of my becoming Song?     

Scriptorium-Scriptura

Outro Poeta ou Profeta sai de casa, procurando o leito do rio, sentindo a dúvida nos pássaros brancos, gaivotas que subiram do mar a contra-corrente, a contra-vento, até tão dentro da solidão que ninguém sabe nunca como seu grito atinge a fala dos enigmas, nem quantos nómadas pertencem aos infinitos planaltos do coração aflito... nem  até onde vão todos os sentidos...

Tudo o que digo existo: digo que acordei e que uma cidade nasceu no meu deserto. Acontece-me exatamente dizer-me o que cai sobre mim. Digo hoje que chove: e serei hoje chuva a cair sobre mim. Tudo o que vem à fala é capaz de deflagrar. Também o que vem ao grito de gaivota acontece-me.

Uns versos anteriores desse outro Poeta ou Profeta tinham já a métrica da dúvida e da errância pela dúvida, cada manhã, com claridade vária...
e era também nos versos que tremia o ritmo quebrado da respiração... também aí aconteciam os pássaros brancos tão longe da ideia de leito onde falamos de contrários dentro dos nexos, leito que acontece no fluxo de possíveis amantes... e uma alcateia de lobos, nocturnos, devora-me a indecisão de outro mundo onde uma melodia vaga poderia interromper a brutalidade do indefinido absoluto. Quero pássaros brancos, ignorantes, se um dia duvidar de tudo no corpo nulo... e à janela vê-se saindo para alimentar a voracidade do dia que não abre o meu silêncio de sílex sem sangrar.

Os pássaros. Tinham subido a contra-vento, aumentando a distância do Oceano materno onde adormecer nas falésias. Era dia de sair para a luz vaga e era dia de não saber, o Poeta ou Profeta não decide nada, sofre tudo, os pássaros diurnos não sabiam se havia ou não havia mais enigma do que manhã. Não estava escrito o romance que pensa até à exaustão. Não é necessário saltar da ponte, mergulhar no rio e interrogar a metáfora das águas com a Última Linguagem.

Onde flui em mim o desejo de recomeçar? Morre, não morre, o desejo sobe à Origem pela fricção com a rocha do leito e, por fim, o desejo escorre talvez por dentro da rocha, como se um segredo mais frágil desaguasse nas árvores da ilha dos náufragos.

os lábios existem nas margens, sinto melhor com um abismo ao fundo, quando os lábios seguem os lobos nos arbustos da montanha. Todos os lobos desfazem a trama e o texto. Acordam múltiplos e uivam afónicos uma atmosfera que inverte a Bio-Grafia. Não sei ler-me, toco somente na sombra inversa de tantas árvores onde talvez a espuma do rio condensa o silêncio confuso. Tudo derrama.
O Poeta ainda não sabe que hoje é sempre o dia de ser devorado pelos lobos brancos, sem nenhum presságio, nenhum sentido subjacente. Somente o múltiplo desejo que desfaz e refaz o corpo como outro mundo possível, um Todo Onde... saltar da ponte, mergulhar no rio, devir grito de Incógnita,
    

Skin: Chaos Alarm

the questioning serpent breathes within the melody: fingers naked into the tongue of sun

kiss this page where we first looked for shelter, unknown word in the mist of the song. kiss the leaves falling from myself. today we are the tree and the garden and the song. I break the bread, nakedly, and the seeds find ground in the scriptures or flames or limbs, where again the dancers bring the beginning.

Poetry is the ground body where we confuse Becoming and Voice. 

Chaos returns into the seeds. I listen to doors and to solitudes, unfinished questioning before time begins.

Call me beyond the edge, where our lips should believe in foam. I love you, my dragon, touching Finisterra into the stream, bathing new eyes, new rays, new airs, where I love your crying out, your groping out, your spinning out. This is dawn returning to the mouth: Chaos alarm in the skin, in the book, or womb, maybe tears in the middle of the purple story, whenever the song implodes, here, from myself.    

Dolores, a.k.a. Lolita

It was written Dolores on gold around her neck. The child was called Lolita, just for the pleasure of colorful and musical vowels. Babies play with sounds and sing best with vowels. Later, at home, she shall be named Lola, and will not answer immediately, taking the time to feel the liquids of her name overflowing somewhere, unknown river of calling that spirals minutely in her idea of a closed, dense, rose. Petals of flesh, pressed, roundly, inside, in tension towards the mouth of other sun. I do not ruminate my secrets, I sing roses.

She came to believe insistently that Dolores, much sorrow, is the woman, aboriginal, ground down, and overflowing essentially. The only why is a confusion of pain and ecstasy. A woman is an uncertain wound, it opens at dawn and sings. 

If you touch per chance the possible rage of non-sense over her moonlight, you'd better plunge softly into the fresh body of any abandoned cries by seagulls. There is smoke on the sea-shore. She floats along drinking the trembling emotions of faces regaining the wide wind. We have bodies to float and merge. I love clouds when naked. Possible gestures flash on board against silence. A nude emerges and blinds my chain of fresh vowels.

Love you is not the Wave where the fire may start up again   

Begin without

no name names Thee, my Desire or Fear.

no faith says lightning fully through and over.

I abhor language, my Fusion or Hiatus.

no longer Alphabet on my chest. 

dying for

Sky says nothing but skin beyond blue screams  

one sufferer seduces Eros, the homeless

(your song opens the tension of absence)

lágrima na língua

um 

porquê 

transforma 

o amador na cousa amada

com suas pedras de fogo líquido

com suas lágrimas na língua

é Meia-noite nos lábios

you river mouth

You are the new song and the mouth. Any breast can begin the Alpha, the solitude, the necessity of being and becoming the Verb. Every gesture carries a unique Verb. This tale vibrates otherwise. You should not burn in the shade. But touch instead, nightly uneasy wings, looking for the thirsty clouds, agitated within blindness, climbing this forgetful body. doors open, close, and disagree. bodies flow through birds, infant birds. my river loves you, dark you, from far away, off the coast. islands call volcanoes at dawn. veins observe the silent dawn. suddenly, passion sleeps not, promises the new song, dissolves lips into seeds, waiting for the supreme nude. passion yells more than loss. slow flight from Alpha, confused with Angst, raining heavily over my walls. you, wave and foam, coming and calling, you are the song i love most.   

pedra & interior

des-con-centro

Corpo de tempo

Sobre Eva

Dentro deste livro, o Mundo faz Vento. Escrevi sobre a pele para não esquecer algo. A temperatura das vogais sobe até ao vértice da turbulência e do seu vácuo: perigo de vida boca-a-boca. Silêncio e fuga: um poema bebe muitos lábios. É a Era da Pele: recomeçamos a fábula no mar alto. Eva expõe as linhas curvas da tempestade. O naufrágio canta o Amor do Possível.

Respiração boca-a-boca é uma operação de salvamento para náufragos. Porém, quando a respiração confunde os combustíveis, sopramos Caos, boca-a-boca. 

Uma outra salvação acontece, mais inflamável que o naufrágio do Génesis de Alguém. É a Era da Pele: Eva trabalha no jardim, oferecendo frutos novos às suas serpentes mais íntimas. O jardim vibra na boca de Eva, comunhão de Caos, sempre mais jovem e livre. 

Tarde, manhã: deus beija o barro. Passagem para novo dia sempre com Caos na saliva matinal. Princípio infinito: nascer das águas, boca-a-boca.

Também Eros conhece a vibração desse Caos que chama e toca no fundo, desde o altíssimo deserto da pura possibilidade até Aqui: um Livro possível para dizer a temperatura da Era da Pele. Uma voz submarina, dentro de Caos, uma voz mais nua do que grito, desenha uma órbita. E salva-se, talvez. Ninguém pode saber. Ninguém, nunca, nada pode evitar a ignorância da espuma manuscrita. Aqui. Imagina frações de um Diálogo Amoroso a recomeçar sempre, boca-a-boca. Álcool de silêncio,

segredo

Porquê? Primeira paisagem de Segredo.

Tudo arde sobre a pele.

e a pele sobre Tudo.

Vem

a fúria de Desejar o Princípio

a espuma inteira deste mundo faz Corpo

para Re-Nascer e semear na Era da Pele

Somente Sopro em-mim-e-não-mim

(Era uma vez a Palavra no meio da ferida a coser texto com profetas na infância. Depois, choveu durante sete dias e sete noites sobre a Grande Dúvida e os Sinais perderam os Lábios. Veio Alguém, Ninguém, tu. Os nexos acontecem, desde essa Hora, e o criador toca em Matrix com sua Língua de fundo de mar. Noite, manhã. Sétimo dia. Dorme deus. Novo húmus mais desejante do que Absurdo. Pesa-me Cosmos e Caos sobre os frutos futuros, alegrias possíveis, nuvens através corpos. Tantos nexos, quantas febres.)

Aves Migratórias

Nada temas – disse Eva ao Anjo que tremia 

diante da Tempestade.

Creio nas Aves migratórias. 

Entre Alpha e Ómega, Éden e Abismo.

As aves renascem das pedras 

sob os meus pés. 

Tacteantes no limiar.

Desejo Aves Aqui. Hora inclinada de Ânsia. 

Tacteante. Texto Nu.

Acontece-me  Texto. 

Desfibra-me Onde. 

Uma flecha faz-me  Corpo vapor de corpo 

em passagens ardentes.

Tudo arde sobre a pele.

e a pele sobre Tudo.

(...)

(Naquele tempo, uma parábola. Bebi. Acordei no limiar de não-ser, na infância: uma corda com tantos nós cegos incapazes de falar. Loucura de alfabeto.)

 (Ainda infância de enigma. Tenho medo das travessias nocturnas por Onde o limite das forças desenlaça o Arquipélago vulcânico. Leio páginas sobre a areia: castelos no ar. Pergunto se o Enigma flutua sempre, se um reino de princesas sonhadoras flutua sempre, construindo Espanto submerso, véu após véu. 

Beijar_ e ferir_ é o mesmo deus_ )

(A Exaustão faz Sol na-minha-pele. Um sonho acontece capaz de queimar os olhos do sonhador e as vozes da sonhadora. Sinto a ficção de Haver chão. Os pés creem. 

Trabalho para transpirar o texto e exclamar um hiato que desfia a acústica metálica do Grito: desejo-me castelos no ar, sem vertigens nas princesas.)

Eros, Arte da Invenção

Eros, Arte da Invenção.

Encontra sempre Excesso sem procura.

O corpo não esquece o mapa e a melodia que perfura o mapa. Estória de génese: veio a tarde, a noite, a manhã, as órbitas. a estrela de alva toca silêncio de harpa. O sabor da aurora sobre o labirinto. Ardem sempre palavras de ninguém-alguém-Tu longamente após tanto bater. As portas caem, as pétalas salvam Livros dentro. As escadas demoram as arestas de não-compreender como se círculos sempre repetissem o bailado de chamas, sem donde, sem para onde. Somente translação. Podemos ainda morrer de sede e de tudo junto à Nascente. Faz sentido o círculo polar mais fundo e mais longe e mais transparente do que meus olhos recém-nascidos. Aqui, somos as raras mulheres guerreiras, sagitárias, oceânicas, eólicas, ígneas, navegantes aladas como bandos migratórios do terrível Grito onde recomeça outro Sopro, outro Lábio, prometendo. O Grito agita o sangue. Acontece ferir. O corpo não esquece a inclinação do sol nas mãos ou asas que perduram e ardem, além-trevas-interiores.

Luz-contra-luz, dicção-contra-dicção, desaprendo a febre de perdurar. 

Ex-clamans

My writing always risks an encounter with death.

Lover knows terrible Angels. Pursue pain.

And Lover yells against-against-against-

bodies are chaos bleeding till No River

my nothing becoming mine through the Heat

my writing always perspires late saliva 

Exclamation, off skin. Mouth burns Text.

Last Song over touch. Nameless Nude.

May I sing You, Mouth? Off skin. 

Nothing is the Angel and river

Touch my breasts of letters

Extremes between void longing 

Utter my Name in layers of skin

warmer than extreme birth  

red letters on red skin

I had promised to abandon my floating certainties. I believe in dead leaves and bedrooms. Do you drink my well? Do you travel my fountains? All of sudden, trees escape from my bed. I feel the stiff torso of the Story, or Poem. Plunge into the promise in vain, my congealed memories within wine, breast against breast. You, verbs, burn it all again. All the tenderness in the spiders' webs, in vain. I cannot suffer anything but verbs, flowing verbs, without an evasion, nor a shadow. My losses pour in the evening before your return, in the mirror. Now, breathe my empty fingers, my last dry fingers under the weight of broken staircases, your tide, your foreign tide, and quays, and rivers - all suffering remains empty, besides my red letters on red skin.

You know you belong in here: the Age of empty skin. All books burn. All temples burn. Bear the burden of verbs and veins and nerves. Drink my liquid body, Bittersweet, Always Bittersweet, huge emptiness in the signs and windows. You know you still love the seven seas and seven bodies and seven sorrows, oh Breathless Angel. Smile, as though souls were drinkable

Once in my life I met a naked princess in the Beginning of Intelligence. Her gaze was pure electricity, writing against death, writing against the last word, within my saliva, warm and endless, from morning till night, instantly, as though souls were drinkable. I withdraw my lips, it goes on and on. I smoke the huge vapor, while the heart trembles, lonely steps toward the train the carriage the flesh, the first sign, off fear.        

Infinitos por Onde

nas paredes, nos tectos, nos pórticos, nos limiares, nas arestas.

uma casa um corpo de carência fazendo farinha e pão de carência

um infinito respira na pele matinal

outro infinito manuscrito aquém-além-dor

não sei como Cantar a Voz inversa

uma casa onde. não há. uma boca onde. não há. repousa Eros nas mãos ofegantes de tanta parede de tanta areia fervente daquele infinito tão contrário. acordo no intervalo da metamorfose. tão Outra pele.

o náufrago regressa ao corpo pelas ondas, outras. de outra língua sobre Caos. tanto. Ainda Espero por Ti, primeira carícia sobrevivente que renasce no arquipélado vulcânico. renasce no Maior Solstício. Espero os lábios. para uma vogal incapaz de falar, somente fibras desconexas em Êxtase e Dúvida e Cântico de lua nova.

Cinzas vulcânicas, uma atmosfera extrema para refazer o Mundo. Sou o inverso da cinza. não sei quanto. Aproximo-me daquela primeira carícia, quando a distância era ainda Eu. o esforço todo, a inquietude toda, a distância era ainda eu. Distância de tacto, eu ainda. eu toda, inclinada para Princípio.

Os sinais de outra língua mais líquida do que água. Acontece a voz precursora. Acontece ferir. Voz clamante no deserto. O corpo não esquece.  

Uma menina aparece na fissão dos sinais, dizendo somente a Distância entre Alpha e Omega, numa estória em segredo.

Carícia e Cântico são o Possível Caos que frutifica na nudez. infinita respiração da nudez que oscila entre oculto e fogo. 
Lua Nova. 

Eros inventor bárbaro. 
Acontece hematoma e hemorragia. 
Lábios de Oriente nascem tocam abrem a Montanha.
somente um véu uma órbita uma linha. 
Teu sol bate dentro de Desejar, mãos vazias sobre a Origem. Somente vibração. Escolho o rio por Onde. Tudo me oferece chão livre. Infinito princípio, mais Nascente inflamável, mais Oriente perfumado, na minha voz tão perdida. voz clamante no deserto. Acredito no mistério de Caos para navegar.

A inspiração ambígua de Eros. ata dentro. desata. a estória ondulante do Sopro, olhos nos olhos. começamos em alto mar. nó cego de oscilar infinito, tremendo de amnésia nos lábios, desenhando o corpo anárquico no ar, prometendo. somente vibração. vértices. fúrias de Ternura. Nenhuma palavra. Ninguém. Somente a rosa o ciclone o abismo, nas entrelinhas do continuum rocha-corpo-vapor. Fala, órbita de ar. Fala Onde. Diz os versos da maré que furta o peito do peito da Hora. Diante dos verbos abdominais, Fala, minha órbita de entrelinhas e chuvas oblíquas. Uma corda de pronomes balança no meu equador. Fala com animais, ó Fábula do peito contra peito da Hora. Diante do teu Sol, prometo a Parábola: havia um semeador lançando sementes sobre as pedras, sobre os caminhos, sobre aquelas consoantes tão densas de espinhos, sobre aquelas vogais tão fecundas. íam em prantos, ainda noite. vinham em cânticos, já noite. Tudo, no meu equador.

Há dois versos fixos, olhos nos olhos, num quadrado de pele ardente, diante do Mar. Talvez somente som: esperar o Princípio AmarTe, no vértice Onde.   

Tudo o que respira se expande no Vazio, se retém no Vazio, se passa no Vazio: Passagem de Eros no silêncio próprio. lâmina de silêncio cortante, abrindo as células ínfimas de uma vogal de Cântico e Carícia. Daí o grito o lapso a parábola o delírio eólico. Havia um semeador um errante e as sementes incertas. Caíam no meu húmus, sem método, somente queda. Creio Onde. Cair faz chão e chuva. Uma seara de AmarTe crescendo no Mar. 

As árvores hesitam entre a espuma e a neve. Crescem-me urgentes rios contrários. o corpo não esquece, longos combates, peito a peito. Desejo ser vencida, na última Canção, pela lágrima da flauta. Vaga elegia de lua nova. O meu útero vibra somente, vibra de segredo, chão livre, flechas nas torres mais altas. Onde. flamas várias queimam os anjos e os livros e as fibras desconexas do Poema expectante, táctil, diante dos verbos diante da terrível seara devorando o semeador e as sementes e as chuvas. tanto cristal, peito a peito, um nó cego que ata e desata os cabelos e as veias Onde, nascerei tão amada.
Infinito. Acontece ferir. Acontece sangrar flamas, última Canção